山東
人這一生，走過(guò)的路越長(zhǎng)，越覺(jué)得童年是一場(chǎng)醒不來(lái)的宿醉。尤其是我們這些八十年代生在人煙深處的孩子，是被山野煙火一口一口喂大的。那煙火不是城里嗆人的煤煙，而是灶膛里柴火的暖香，是院中槐樹(shù)下蒲扇搖出的風(fēng)，是鄰家大嬸遞過(guò)來(lái)那碗地瓜粥的熱氣。如今想來(lái)，我們的世界小得像一枚核桃，握在手心，卻硬是盛下了整座沂蒙山的蒼茫，和頭頂那片永不褪色的星河。
城里的夜是亮的，亮得讓人心慌；山村的夜是暗的，暗得讓人心安。那暗，是墨一樣的底色，襯得星光格外璀璨，襯得人心格外透亮。夕陽(yáng)沉進(jìn)西山的褶皺里，最后一抹余暉像舍不得離去的客人，在河面上徘徊。
山風(fēng)便是從那時(shí)起開(kāi)始有了形狀，它穿過(guò)松林的針葉，掠過(guò)槐花的細(xì)蕊，攜著泥土翻身后的腥甜，貼著腳踝爬上來(lái)，把白日里積攢的燥熱一層層剝?nèi)ァＨf(wàn)物都在那一刻松弛下來(lái)，仿佛天地間只余下呼吸。
那時(shí)候，快樂(lè)是不需要花錢(qián)買(mǎi)的。村外那條小河，就是我們整個(gè)夏天的銀行。河水清得能照見(jiàn)魂魄，鵝卵石在水底紋絲不動(dòng)，只有那些拖著細(xì)尾的蝌蚪，像一個(gè)個(gè)游動(dòng)的逗號(hào)，在水草間寫(xiě)著無(wú)人讀懂的經(jīng)文。我們光腳踩進(jìn)去，涼意順著腳心往上爬，直抵天靈蓋。
攥著玻璃瓶，屏住呼吸，看準(zhǔn)了，猛地一扣。那不僅僅是捉住了蝌蚪，更是把整個(gè)流淌的夏天攥在了手心。玩夠了，又把它們放回水里。那放手的一瞬，不是失去，而是一種富足的歸還。年少時(shí)的我們不懂慈悲，卻在無(wú)意中踐行著最大的慈悲：不占有，只路過(guò)。
肚子餓了，是不用回自己家的。推門(mén)就進(jìn)鄰家的院，仿佛那院墻只是個(gè)裝飾。矮木桌上，一碗地瓜粥正冒著白氣，那熱氣里裹著米香，也裹著地瓜的甜糯。這東西如今登不了大雅之堂，但在那時(shí)，它是人間至味。
粥燙嘴，鄰里嬸子會(huì)自然地吹一吹，再給你添上一勺，嘴里念叨著“長(zhǎng)個(gè)子”。那一勺粥，盛的不是糧食，是一份毫無(wú)防備的信任與慈愛(ài)。后來(lái)吃過(guò)無(wú)數(shù)珍饈，味蕾卻再也沒(méi)那樣顫栗過(guò)。原來(lái)，味覺(jué)是有記憶的，它記住的往往不是味道，而是溫度。
夜深了，人聚在老槐樹(shù)下。蒲扇搖出的風(fēng)，比任何空調(diào)風(fēng)都要綿長(zhǎng)深情。大人們說(shuō)著莊稼，說(shuō)著收成，聲音低緩，像在給土地念經(jīng)。他們不談前程，不問(wèn)富貴，仿佛日子就是用來(lái)消磨的，而消磨本身就是意義。我們躺在涼席上，看銀河橫亙天際，覺(jué)得那星星伸手可及。那時(shí)的星空是有重量的，壓得人心里踏實(shí)；現(xiàn)在的燈光是沒(méi)有重量的，浮在半空，讓人飄忽。
如今，城市的霓虹把星空裁剪得支離破碎，空調(diào)的風(fēng)吹走了汗味，也吹干了心里的濕潤(rùn)。我們活得太快了，快得來(lái)不及看一朵花開(kāi)，來(lái)不及等一碗粥涼。偶爾在深夜，我會(huì)閉上眼，回到那條小河邊，回到那棵老槐樹(shù)下。
我才明白，所謂故鄉(xiāng)，不過(guò)是一個(gè)讓我們學(xué)會(huì)慢下來(lái)的地方；所謂童年，不過(guò)是我們?cè)诖颐s路時(shí)，靈魂遺落在山野里的一段悠長(zhǎng)回響。那回響溫柔，提醒我：無(wú)論走多遠(yuǎn)，別忘了自己曾是怎樣的一個(gè)孩子，忘了自己曾是怎樣被這世界溫柔相待。
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