北京
我從未想過，有一天拿起筆寫作，是因為再也沒有別的路可走了。
童年的我只有一個夢想：成為空軍戰(zhàn)斗機飛行員。電影里的戰(zhàn)機、卡通片里拉出的尾跡云、新聞里那些與藍天合為一體的身影——這些都讓我總是仰著頭，跟所有朋友說，我將來一定會開戰(zhàn)斗機。
可那個看天的小孩不知道，有些夢想不是錯了，只是瞄準(zhǔn)了錯誤的天空。如果我能穿越回去，我會告訴他：“你的夢想很好，但你的身體和你的精神，撐不起那片天。所以，看看你的手，而不是看著天空。”
這個世界從來不會問你是否準(zhǔn)備好了才動手敲碎你。它只是把你砸爛，然后靜靜等著，看你會不會在廢墟上寫點什么出來。我確實被碾進了它的意志里，程度比我想象的更殘酷。
我失去了夢想，失去了希望，甚至差點失去了生命。而寫作，是我幸存的方式。不是選擇，是結(jié)果。
如今我才明白，當(dāng)一個人被奪走所有方向，唯一還能動的，也許只剩下手指。低頭寫字，就成了活著本身。
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